Avião.

Turbulência. Sacudidas, descidas bruscas. Os passageiros todos nervosos, tentando parecer calmos. Impossível ler. O rapaz dos fones de ouvido Dr. Dre até os tira da cabeça. Todos tentam esmagar com as mãos o que estiver ao alcance: braços de poltronas, outras mãos. O sinal de atar cintos parece mais aceso do que nunca. Apenas uma criança dorme, alheia a tudo. Pelas janelas, não se vê nada, só o cinza meio oleoso, quase sólido, com a certeza da noite por trás daquilo tudo. A luz da asa pisca, só para aumentar a apreensão: cada pequeno lampejo mostra o nada. Uns rezam. Uma senhora deixa escorrer uma lágrima. E a criança nos braços de Morfeu. A tortura dura intermináveis 5 minutos, nos quais a relatividade do tempo mostra todo seu lado prático: 30.000 centésimos contados em slow motion. Depois de uns instantes, o balanço começa a diminuir. Mãos se desapertam, a tensão desanuvia. As janelas começam a revelar luzinhas acesas na cidade lá embaixo. O avião pára de balançar. A criança acorda e cai no choro.